NOS ARBUSTOS
Sangue escuro e denso
das veias da noite.
Os pássaros escondem o bico amarelo
no ventre redondo,
inseguras as árvores reexaminam
as linhas da folha. Ao longe,
sempre ao longe,
o tiro de pistola, o grito da mulher,
e um automóvel atravessou impúdico
com a pressa da morte.
As plantas que trepam na parede da casa,
a humidade que surge nos arbustos,
deixam-se interrogar pelo olhar que detrás do vidro
conversa com o silêncio.